"Deitado na cama, pensei nessa gente, fitei os clarões intermitentes de luz vermelha do Hotel St. Paul e senti-me infeliz, pois nessa noite eu tinha agido como um deles. O Smith, o Parker e o Jones — eu nunca tinha sido um deles. Ah, Camilla! Quando era miúdo, no Colorado, foram esses mesmos Smith, Parker e Jones que me feriram e insultaram, chamaram-me wop, dago, italiano sebento, e os filhos deles humilharam-me tal como eu te humilhei esta noite. E humilharam-me tanto que jamais poderei ser um deles, empurraram-me para os livros, para dentro de mim próprio, obrigaram-me a fugir do Colorado e, às vezes, Camilla, quando vejo as caras deles, volto a sentir a dor, a velha dor incurável, e às vezes alegro-me por vê-los aqui a morrer ao sol, desenraizados, vítimas da sua própria crueldade, as mesmas caras, as mesmas bocas amargas e severas, as caras da gente da minha terra, a cumprir o vazio da sua existência sob a luz escaldante."
Fotografia - Martin Parr
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